Я стану львицей листопада,
когда весна изменит курс,
и подарю тебе в награду
свой невоинственный укус.

Я прикоснусь к озябшим пальцам,
не в силах ничего сыграть,
и мы закружимся по вальсам
их неспособных сочинять.

Их звуки перейдут все рамки
живой вибрации струны,
но я со взглядом львиной самки
зевну и стану видеть сны,

чтобы, дождавшись полнолунья,
вдруг сбросить шкуру на песок
и перестать быть злой колдуньей,
дыша в твой страждущий висок.

Ты заиграешь ритм веселый,
смычком любви коснувшись струн,
но стать преемницей виолы
я не смогу до новых лун.