Есть определённая нежность в раскатах грома. Вечное противоборство и игра между напряжением и спадом - они придумали этот концепт позже, не так ли? Небо давит на землю, становится трудно дышать, свет пульсирует восхитительными нюансами жёлтого, дрожит от желания, умоляет о решении...И потом - именно тогда, когда начинает казаться, что большего напряжения невозможно выдержать, безысходно - первые тяжёлые капли нектара, принятые, поглощённые почвой в её безумном тяготении.
Молния сверкает с точностью стаккатто духовых, ветер надувает снежные занавески в моей комнате как если бы они были парусами невозможного корабля, и потом, устав как любовник с мёдом в конечностях после бессонной ночи, оставляет их выполнять свою прямую обязанность - висеть, грустно и покинуто.
Я смотрю в свою комнату, часть своего мира, полную расбросанных повсюду книг и нот, и не узнаю её. Там темно, и даже больничного вида стены не могут разбавить суровость великой необходимости и силы перемен.
Это изменится. Огромное чувство причастности этой перемены, как хорошо смазанное маслом звено цепи, приносит мир мятущейся душе.
Время остановиться. Не каждый шаг на пути является жертвой, о которой нужно писать. Иногда можно сидеть в знакомом окружении, не узнавая его. Подходить к окну. Выглядывать из него. Не говорить ни слова. Дышать.