Чернокрылая Мария : другие произведения.

Мысли на ночь

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Вернее будет сказать мысли на утро. Почти полный сумбур, имеющий, однако, довольно большой смысл. По крайней мере на мой взгляд. Здесь я коснулась всего, что только смогла. Началось с размышлений на тему того, кто я есть. По началу может показаться бредом, но, могу сказать уверенно, что не все тут является им. Прошу тех, кто это прочитал, оставить хоть пару слов. Сама не знаю, к чему прошу, но мне это важно. И заранее приношу извинения, если что не так. Правда... не знаю, почему должна извиняться за свои мысли...
  Прости меня, дорога, я выбираю путь.
  Теперь же и отныне мой выбор будет - смерть.
  
  Это пишу не я, а та, кто поселилась во мне сегодня. Темная. Очень темная, даже скорее черная. Она выбирает смерть и собирается за нею следовать. Я согласна с ней. Давно мы мечтаем уйти.
  С ее приходом начала ощущать себя волчицей. Наверно, это она и есть, только на этот раз более окрепшая, решительная и самостоятельная. Что ж, флаг ей в лапы. Мне нравится ощущать клыки, когти и уши на макушке. Здравствуй, волчица избравшая смерть. Я принимаю тебя.
  Теперь нас трое. Или больше? Уже не помню. Все забылись. Остались только Мы. Большое и гордое. Вместе мы - сила. Нерушимая и такая беспомощная. Да, мы всегда сходимся во мнениях. Но все время с разных точек. Единственное, что нас объединяет во всех отношениях - любовь к свободе. Что ж, может перечислить нам себя?
  Первая. Она уже давно ушла. Маленькая девочка, смотрящая на мир другими глазами. Прости, но ты выросла. Хотя где-то в сердце ты еще живешь и надеишься на лучшее. А после убеждаешь, что надежда - умирает первой. Глупая девчонка. Так тебя зовут Они.
  Вторая. Темный ангел. Или демон? Или посланник смерти? О, этого никто не знает. Ее оружие - парные клинки. Ее сердце навеки отдано ветру. Хотя, наше общее сердце отдано ему. Она пишет странные стихи и верит в любовь, зная, что мы никогда не полюбит. Слишком нас много и слишком у нас разные точки зрения. Имя ей Чернокрылая. Простая и сложная.
  Третья. Кошка, которая гуляет сама по себе. Ну что о ней еще можно сказать? Она любит ласку, но ей присуща страсть. Ах, как же она любит покуралесить в полнолуние. Дикая и свободная. Она прекрасна и опасна. Слишком острые у нее коготки.
  Четвертая. Черная волчица. Кровожадная. И свободная. Одинокая. Ее время - полнолуние...
  
  Всех вместе нас зовут Шенай (сокращенно) - Беспокойная. А вообще мы - единое целое. Неразделимое и черное.
  Знаете, у черного невероятно много оттенков. Есть оттенко печали, боли, грусти, одиночества, покоя, спокойствия, тишины, свободы, пустоты, равенства... и многие другие. Наша душа - черная. Но не злая. Мы просто не можем злиться... Такие вот мы. А еще мы умеем отпускать. И прощать. Но не умеем забыть. Зато умеем не сожалеть о прошлом и не жить исключительно в будущем.
  Знаете, а нас нельзя разделить. Совсем. И все же мы разные.
  
  Не знаю, зачем я все это пишу... Наверно потом, что мне плохо. И одиноко. Хочется плакать, а я, как всегда, не могу. Странно. И немного страшно, наверно. У меня есть сердце, но оно слишком болит, чтобы уметь рассуждать здраво. Да и что значит это "рассуждать здраво"? Пустой звук. Нет тут ни логики, ни смысла. Тут - это в этом мире. Кто не согласен, может вообще не читать.
  А день следует за днем, а минута следует за минутой... странно. Неправильно. Все совсем неправильно. Ничто ни за чем не следует. Это лишь придумали люди. Кто сказал, что ночью нужно спать, а днем бодорствовать? Люди. Никто больше. А еще они говорят, что есть невозможные вещи. Вернее возможные называют невозможными. Все по тому, что никто на самом деле всерьез не пытался заняться этими самыми "невозможными" вещами. Просто их такими назвали одни, а другие им поверили. Глупо.
  К чему я это пишу? Ни к чему. Совсем. Я не могу понять другого... почему я не могу писать книгу? Нет идеи? У меня ее и раньше не было. Нет вдохновения? Есть.... Черт! Что же это такое?! Хотя, может, я просто боюсь. Она - единственное, что пока еще держит меня на этой земле. А зачем она мне, эта земля? Я здесь чужая и чуждая. Не мое это место. Не мой мир. Не моя жизнь. Все - чужое. Ну какой нормальный человек этого мира может сказать про себя, что имеет как минимум четыре личности, каждая из которых имеет свой характер, привычки, предпочтения и правила поведения? Кто еще может сказать, что все они - единое целое? Вопросы, вопросы, вопросы... А между тем я совсем не жду ответов. Больше не жду. Раньше ждала. Не дождалась. Решила время зря не тратить. Прозаично? Наверно. Все равно.
  Знаете, а пальцы печают независимо от меня. Я даже не успеваю все это подумать, решить, сформулировать... Я ли это пишу? Не думаю. В прочем, так часто бывает. И именно в такие моменты вылезают действительно умные вещи, которые я сама после перечитываю и удивляюсь. Ну хотя бы та моя "статья" про понимание чего стоит... В прочем, все в прошлом. А что есть прошлое? Что прошло и уже не вернется. Правда, может повторить. Кто знает. Все возможно. И глупец тот, кто попробует сказать что-то наоборот.
  Глупец... много глупцов в этом мире, однако. Только для кого-то они действительно будут глупцами, а для кого-то - настоящими гениями. Все в этом мире зависит от точки зрения и угла просмотра. Интересная теория, не правда ли? Вот взять хотя бы этот текст, что я печатаю. Для кого-то он станет сущим бредом. Для кого-то чуть ли не верхом гениальности. А для меня просто мыслями. Может даже и не моими мыслями. Просто мне необходимо печатать, печатать, печатать... Чтобы хоть на время обо всем забыть и просто заблудиться среди этих маленьких черных буковок. Да, так легче. А главное, что они-таки складываются во вполне определенные слова, даже, кажется, имеющие мысли. Сама удивляюсь порой. Правда, не пока пишу. Пока пишу - все мысли, чувства и им подобные остаются на бумаге, а внутри образуется простая и прекрасная пустота. Замечательное чувство.
  А еще я совсем не чувствую холода, пока пишу. Точно знаю, что стоит оторвать пальцы от клавы и я почувствую, что они почти задубели. Наверно, не стоит сидеть в начале весны около двух открытых форточек. Наверно. Только я не исправима. Именно поэтому я сейчас не встану и не пойду их закрывать, а просто продолжу стучать по маленьким черным клавиша, создавая точно такие же маленькие черные буковки, которые, как насекомые, разбредуться на белом листе и может быть станут мыслью. Может быть даже умной.
  Удивительно, какой бред пишут порой люди. О чем они пишут? О себе, конечно. А что можно про это написать? О, поверьте, слишком многое. При чем половина из этого правда. И от этого становится тоскливо на душе. Все-таки люди - зараза этого мира, разрушающая и губящая его. А мир-то на самом деле прекрасен этот... Удивительно красив. А еще он совсем юн. Вы никогда не пробовали услышать мир? А я слышала. Он многое говорит, просит, чтобы его не бросили... И так хочется пообещать ему все-все, пусть даже это немного странно. Он совсем маленький. А еще он брошенный. Его бросили боги, оставив умирать от заразы под названием "люди". Смешно, но когда-то именно боги и создали людей. А те просто перестали в богов верить. Вот и оказался мир брошенным на произвол судьбы. Так же из него стала пропадать магия, изначально заложенная в него. Как же больно все это видеть....
  И забыть этого нельзя. Никто никогда не должен забыть, кто он есть. Пусть даже он этого пока не знает. Просто надо верить, что хоть кто-то, но именно этот "кто-то" - ты. И никто другой. Можно быть совершенно разным, спорить с самой собой и врать на счет себя другим, но ты навсегда останешься таким, какой есть ты и только ты. Если, конечно, ты не начнешь врать самому себе. Как жаль, что многие понимают это слишком поздно. Нельзя быть толпой... Просто нельзя. Толпа - это люди. А люди - это те, кто хуже зверей. Почему, когда говорят, что люди.. м... плохие их сравнивают со зверьми? Кто сказал, что у зверей нет чувств и мыслей? Кто-кто... Конечно человек! Чтобы ему спокойней жилось. Чтобы не утруждать себя мыслью о том, какого дикому волку сидеть в клетке, а не бегать по лесам. Чтобы не чувствовать угрызений совести, забивая петуха, который жил с тобою бок о бок столько лет. Чтобы этот мир наконец погиб. Цепь замкнута. А у кого хватит сил ее разломать? Да и вообще, кому это нужно?
  Наука... что есть наука? Рамки. Простые запреты, накладываемые на мир, природу, мысли. Как можно утверждать, что математика есть точная наука, если в мире в принципе нет ничего точного? Взять хотя бы геометрию, которая строится на таком понятие, как "прямая". Что есть прямая? Невозможно начертить прямой линии. В принципе невозможно. А что есть такое понятие, как деление мир на добро и зло? Вы можете представить мир без зла? Без самого мелкого зла? Нет. Потому что такого не бывает и быть не может. Потому что на все, абсолютно все поступки можно посмотреть с разных точек, а таким образом найти зло в добре и добро в зле. Кто сможет убедитьльно с этим поспорить? Никто. Потому что так оно и есть.
  А что есть время? Тоже вопрос становится не понятным. Взять хотя бы такие фразы, как "минута тянется вечность" или "пара часов пролетели в один миг". Они доказывают, что нет постоянного времени. Что его просто нельзя исчеслить, хотя оно все время идет вперед без остановок. Что есть начало дня? То время, когда часы показывают полночь? То время, когда наступает рассвет? Или то время, когда человек просыпается, то есть начинает сознательные действия, которые откладываются в памяти? Готова поспорить, что с каждым утверждением можно согласиться. И какое из них покажется более убедительным? Думаю то, которое говорит о рассвете. Ибо если посмотреть на первое, то это будет всего лишь механическое исчесление времени, чего делать нельзя. А если посмотреть на третье, то день начнется для одного конкретного человека, а не для всех вместе. И на каком догда основание высчитываются секунды, минуты, часы, дни, сутки, месяца и года? Хотя у последнего все же есть объяснение.
  Месяца. Раньше, по славянским обычаям их высчитывали по лунному календарю, то есть с небесным циклом луны. И в этом я вижу логики намного больше, нежели считать месяцы днями. Года. Их высчитывают по смене погоды, которое должно произойти четыре раза. И в этом я тоже вижу логику. Но часы, минуты и секунды навсегда окажутся для меня непонятны.
  Вечность... кажется, я ушла в философию. Вот что с нами делают тихие ночи. О, эти ночи! Никогда днем не будет столь же тихо, нежели ночью. И это вовсе не связано с жизненным циклом. Просто ночью все понятно приобретает былую загадочность и тайну, а все ясное обращается тьмой. И это поистине прекрасно. Нет ничего удивительней того, что может произойти ночью. Хотя бы потому, что полнолуний днем не бывает.
  Полнолуния... что знает человек о них? Глуп тот, кто высчитал его до часов и минут. Сила полнолуния длится от трех дней до недели и никак не меньше. Это знают все, кто хоть раз чувствовал на себе влияние луны. Луна. Кто она? Именно кто, а не что. Все-таки слишком глупо утверждение того, что луна - спутник планеты земля. Я видела, как облака проходят над луной. И в обратном никто не сможет меня переубедить. У вас есть доказательсвта, а у меня их нет? Лично мне не нужны доказательства, чтобы верить. Верить себе и тому, что я чувствую. У меня нет доказательств ни моих слов, ни моих мыслей. Но у меня есть вера в них. А она намного сильнее, нежели ваши доказательства. Вы можете доказать существование Бога? А зачем же вы тогда в него верите? Нет, слишком сложный вопрос, чтобы произносить его в слух. И слишком мало поймут на сколько он в самом деле сложный.
  А между тем текст приобретает все более глубокий и странный смысл... Для кого-то он уже давно потерялся. Странный ход мысли, неправда ли? Никогда на него не жаловалась. Перескакивать с темы на тему и видеть в этих "перескакиваниях" смысл - интересная способность. Может и самый настоящий дар. Просто сложно объяснить эту логику. Да и нет ее, логики. Ее снова придумали люди. Спрашивается, зачем? Чтобы легче жилось. Все, что ни было когда-либо сделано человеком, было сделано для того, чтобы облегчить жить. Чтобы разрушить мечты. О чем раньше мечтали люди? Дотянуться до небес, подержать в руках звезду. А сейчас? Дотянуть до небес, заработать больше денег. Деньги... Глупый мираж. Самый глупый, на мой взгляд. Все, что можно оценить - пустое. То, что имеет истинную значимость - бесценно. Бесценны мысли, пришедшие в головы тех, кто может поведать о них другим. Да, из них складываются рассказы, повести, стихи, романы, которые в последствие превратятся в книги, за которые будет назначена цена. Только из этого всего останется лишь мираж мысли. Какой смысл платить за чужие мысли, с которыми, в последствие, ты можешь и вовсе не согласиться? Простите, в этом вопросе у меня получился полный каламбур. Не могу объяснить это здраво.
  Знаете, удивителен тот, кто может признать свою слабость. Это значит, что он хочет ее иправить. Или жалеет о ней. Второй вариант, к сожалению, встречается в последнее время намного чаще, от чего признание слабости становится пороком. Куда же делись те, кто может бороться? Те, кто хочет бороться? Постойте. А что есть война? Кто-то говорит, что война - это величайшее зло, которое может произойти на земле. Но кто задумывался о том, что у войны есть и другие значения? Что в войне бывают другие цели, нежели нажива?
  Война с самим собой. Когда здравый смысл борется с чувствами. Когда начинаешь постепенно сходить с ума... а после все просто встает на свои места и ты видешь все совершенно по другому. Когда белое становится черным, а черное белым. Главная война, происходящая в человеке - война, которой приходит время. Когда ребенок становится юношей, когда юноша становится взрослым, когда возрослый становится старым. Происходит полная перемена взглядов и точек зрения. Иногда, правда, сохраняется что-то из "довоенного времени". Есть и те, кто не теряет себя в этих войнах. Этим людям от меня большой поклон, особенно если они сумели вынести лучшее. Война с самим собой происходит и тогда, когда нужно принять решение. Что есть решени? Выбор своего пути. Кто-то верит, что все уже решено за него Судьбой или Богом. А кто-то верит в то, что решает все сам. Как бы оно ни было, но понятие "выбор" все равно уже существует. Сложнее всего выбрать между любовью и жизнь. Этот выбор должен сделать каждый сам.
  Бывает война за веру. Когда человек отстаивает то, что ему дороже всего. Да, глупо за это бороться с тем, кто изначально не имел притензий к твоему выбору, но сам сделал другой. А если кто-то пытается насильно изменить тебя? Если кто-то собственно ручно ломает твою веру и твои убеждения? Кто делает это с так называемым злом? Тогда глупо сидеть сложа руки. Нет, не стоит развязывать из-за этого "настоящих" (с оружием, взрывами, танками) войн, а следует объявить войну другую. Войну за веру. Кто знает, тот поймет. Кто не знает, может надеятся на время, с которым познается все.
  Есть война, которая идет каждый день. У кого-то это война с будильником, у кого-то с родными, у кого-то с начальством. Когда человек востает против того, что происходит каждый день. Когда он пытается доказать, что может лучше и сделает это. Когда он доказывает, что он прав. Азарт. Огонь. Вот, что сопутствует этим войнам.
  Война не заканчивается никогда, потому что она живет в каждом сердце. Ей нет начала, так же, как и нет конца. Единственное, что может остановить ее - лишение чувство и воли. Совершеенно. Совсем. Но, к счастью, такого просто не бывает. Вернее сказать, что пока что, слава небу, никогда еще не было. Как бы ни покорны были рабы и рабыни, у них все равно оставались чувства, а значит и оставалась война. Война - это неотъемлимая часть человека. Его способность бороться, пусть даже нет шансов. Способность спорить, хотя бы и просто про себя. Способность доказать что-либо кому-либо. Надеюсь, что хоть кто-либо поймет эти слова. Слишком странно они звучат для тех, кто навсегда принял для слова "война" значение кровопролития, оружия, взрывов, мечей и смерти. Слишком многие не согласятся с тем, что войне нет конца. Слишком многие по прежнему будут верить, что лучшее, что можно пожелать - чтобы никогда не было войн.
  Вот и снова, наверно, не туда завела меня путеводная ниточка. Хотя я ни капли не жалею об этом. Сказать свои мысли такими, каких еще нет - что может быть лучше? Вы пробовали? Наверно, нет. Многие, прежде чем сказать, будут долго обдумывать "А что же сказать?" От этого, честно говоря, мысли разбегаются. Мысли находятся в постоянном движение и их нельзя останавливать на какой-то конкретной. Им всегда следует давать движение. Особенно хорошо будет, если твои пальцы, стучащие по клаве, успевают за ними. Очень интересно, как я уже говорила, их после перечитывать. И удивлять тому, что ты написал. Странно, а с чего начался весь этот текст, собственно? Я уже и не помню, потому что сумбур моих мыслей увел меня очень далеко от этого. Когда мысли складываются в слова - тут уже не до поисков глубокого смысла. Главное, его сначала написать. Потом можно перечитывать столько, сколько захочется и удивляться столько, сколько сможешь.
  Кто говорил, что все гениальное просто? Так оно и есть. Все гениальные мысли рождаются сами собой и исчезают в небытие, если за ними не успеть. Поймать мысль. Многие ли на это способны? А можно ли назвать тех, кто способны, гениями? Возможно. Все возможно, ибо все относительно. Нет ничего постоянного и непоколебимого. Кажется, я начала повторяться. Что ж, и такое бывает. Наверно, это означает, что пора остановится. Ведь и так уже было слишком много сказано, а вернее записано, и слишком много обсуждено. Слишком много для одной ночи, а вернее всего нескольких часов. Правда, все эти мысли когда-то уже блуждали в моей голове, да только совершенно неосмысленные и неопределенные. Собрав их в текст, обратив их в маленькие черные буковки на белом листе, они приобрели жизнь. И живы они будут до тех пор, пока хоть кого-то они заставят задуматься. Хотя бы на тему того, что же это за бред приходит мне в голову ближе к утру...
  
  06.03.2009.
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"