Аннотация: Море - это всего-лишь впадина, наполненная водой. А все слагают так, будто в нем тонут звезды.
Внутри все скручивается. Умирающие бабочки в последний раз трепещут крыльями. И ты изливаешься вместе с ними. Это убивает. В тебе больше нет ничего живого. Улыбаешься только ради того, чтобы не спрашивали. Плачешь только ради того, чтобы показать, что у тебя еще остались эмоции. Но не при всех. И не одна. С кем-то очень близким. И тогда захлебываешься, погружаешься под воду без глотка воздуха, не боясь раскрыть глаза и вдохнуть. Потому что знаешь, что есть он. Без него нет тебя.
Сладкий, приторный запах увядающих роз на подоконнике. Не любишь их, предпочитая что-то попроще. С детства отец привозил матери букеты кроваво-красных, приелись. Меланхолия, как старая синяя шинель, тяжело укутывает плечи. Растворяешься в толпе, чувствуя запах мокрого асфальта. Легче просто так уйти, чем сказать все в глаза. Да и что говорить? Все и так знают, кто ты. Всем все-равно. Не удивлена. Воспоминания мелькали, как картинки в слайдере. Ласковое солнце нещадно сменялось ледяными порывами северного ветра.
Гостиная, наполненная густым сумраком. Окна перекрыли плотные лиловые ткани, края которых неаккуратно обрезали. Бросили их, прибили гвоздями. Этому дому не нужен свет. Тишина, съедающая и беспокойная, звенящая кровью в ушах. Тихие шаги, мелькающие силуэты в зеркалах. Скорбь, присущая почерканным стенам, тихая, плавно льющаяся музыка старого проигрывателя. Запах кофе из турки. Ветки облезшей, покрывшейся тиной и мхом ивы стучат по грязному стеклу. Не разобьешь. Этому дому не нужен свет.
А вы видели море? Не то, что за окном. Не то, что сливается с рыжим небом на закате. Не то, что ласкает пенящимися, рычащими волнами ноги, поднимаясь на дыбы, зло изгибая спины. Это не море. Море - бесконечная синева, глубокая, как глаза той соседской Аленки. Высокое небо, редкие облака. Сменяют друг друга с каждым новым рассветом. Остаются в гостях на ночь. В полночь - растворяются. И звезды засияют на разлившемся вдоль небосклона молоке, все ярче. Ярче. Яркие, но такие холодные. Такие далекие. Вы видели море?.. Море - это всего-лишь впадина, наполненная водой. А все слагают так, будто в нем тонут звезды.
Нет в этом море ничего особенного.
Убегаешь, чувствуя запах крови на своих ладонях. Он повсюду. Не смыть водой, окунаясь в нее по пояс. Тебе еще столько нужно сделать. Явишься ко мне первым декабрьским морозом, подхватишь ветром шарф, поднимешь листья, потянешь их за собой огненным шлейфом. Пущусь вслед, буду ловить всех детей, что рискнут переступить черту в пропасть. Упаду сама, не дам другим. Падаю в поле вереска, переплетенное одуванчиком. Тысяча белых парашютов, благодаря тебе, вознесутся к небу. К высокому, синему. К тому, что раз в год встречается с морем. А кровью все пахнет...
И умру. Тихо, бесследно. Никому ненужная. Брошу вещи в купе, сяду за окно, буду обогревать всю дорогу стекло дыханием, пытаясь найти в нем твои касания. Холодные. Нежно лобзающие губы. А помнишь, как любила прижиматься щекой к плечу? Чтобы уснуть, забыться, напиться. Не смею будить тебя. Пропадаю в воспоминаниях, соскальзываю с холма в вереске, тихо падаю вниз, задерживаю дыхание. И пропасть. Тяжелая земля гремит сверху, стальной звук лопат. Как в деревне. Запах желтых яблок. Сладкий, такой родной. Оставлю перед своим уходом записку. Напишу, чтобы принесли букет кроваво-красных.