Сажусь за стол. Беру карандаш
и тетрадь,
И в первый раз не знаю, о чем
рассказать.

Откуда берётся цинизм,
господа?
Откуда столько плохого?
Любовь - привычка или
судьба?
А в нас всё меньше живого.

Бессмысленно верчу в руках
карандаш:
Как избежать здесь слов 'твой'
или 'наш'?

Музыка громко играет,
Задевая струны мнимой души.
Кажется кто-то страдает,
Не признавая немой пустоты.

И нет на листе бумаги всё
грифеля слЕда,
Готовится муза моя к плану
побега.

Распахнуты настежь окна,
Погашен в комнате свет.
Ветер в лицо холодный,
И с замиранием сердца
встречаю рассвет.

Карандаш закатился под стол -
ну и пусть:
Сегодня не удасться и строчки
черкнуть.

Запах лаванды смешался с
костром,
А в волосах запутался холод,
Зажат для эмоций простор,
Но это лишь оправданиям
повод.

И замечаю, что у меня не
выходит стиха,
Коли в срочках нет ни грамма
тебя...