...Ты разве не почувствовала, как легко сегодня дышится с утра?
После ночных кошмаров из твоей жизни, которые меня преследуют последнее время?
С наступлением эпохи твоих писем? Как будто посредине ледникового периода солнышко из-за серой небесной пелены вышло. Посветило, посветило немного, надежд добавило, и опять куда-то ушло, оставив опять низко висящий сумрак зимнего декабрьского дня.
И даже Мамба не может почему-то меня вывести из этого душевного - не очень понятного мне - транса последних дней уходящего года.
Хотя очень старается - подруга и ученица мастера Вуду Гало. Всеми доступными и не очень доступными пониманию методами. Я имею ввиду - ее африканское происхождение. И те приемчики, которые она применяет. Надо мной работая.
А я вот почему-то над твоей жизнью размышляю - от нечего делать, видимо. И даже порой сердце щемит... Хотя - должен был бы за тебя, счастливицу, радоваться.
А может быть, просто щемит то место, где оно должно у меня быть. Сердце, я имею ввиду.
...Я думаю о том, что прошло, и никогда не вернется, что есть уже сейчас, и что еще грядет...
Думаю, как время безостановочно и неумолимо отмеривает и отмеривает мгновения, ткущиеся в дни и ночи. Недели, годы... И ты уже никогда не будешь той, которую я знавал. Как это весело, правда?
Вообрази только, моя радость, каждое мгновение нашей жизни, особенно, если мы его вдруг сознательно ощущаем, - для нас как точка невозврата.
Знаешь, что это такое?
Есть такая точка на маршруте самолета, после которой поворот на аэродром, с которого он вылетел - уже невозможен. Топлива не хватит. И теперь самолету вперед тянуть надо, потому что разворот уже запрещен. И бессмысленен - не сядешь уже.
У самолета - одна такая точка.
У человека - каждое мгновение жизни.
Повернуть назад уже невозможно. Не приземлишься в прошлом. Только вперед.
Грустное дело, - не находишь?
...Но, может быть, это у меня не от мыслей о тебе сердце щемит - а простая межреберная невралгия проявляется? И никакого сердечного ущемления, или ледяных сквозняков - из сумеречных углов души.
Надо будет попросить Мамбу сделать мне профилактический массаж. Который - почище тайского у нее выходит, даже и в исполнении не хохляцкой шлюхи с Ленинградского проспекта, а в исполнении прирожденной и настоящей, живой тайки.
Или двух: они же такие крошечные, эти тайки, одной - явно не обойдешься...
Может быть, кстати, даже и двух таек будет для такого святого дела маловато.
Хотя, отдать им должное, тайский - массаж тоже прелестное развлечение, стресс снимающее быстро и напрочь...
И даже больше скажу: помнится, мне однажды в Таиланде...
Впрочем, это явно не рассказ для маленьких непорочных девочек, вроде тебя. Поэтому и не буду его тебе рассказывать. Только с ребятами, в бане и можно это эпическое полотно развернуть.
Да и то - заливаясь румянцем смущения.
Но, между тем, у Мамбы аналогичный массаж получается лучше - однозначно. Даже в сольном исполнении. Хотя, если бы еще и Мирандо, ее служанка, в этом приняла участие - было бы вообще круто.
Но на Мирандо наложено - табу. Нельзя даже вслух ее имя произносить. Чтобы не навредить африканской девушке из бедной, но благородной семьи. И самому не повредиться.
У Мамбы - массаж без названия, и с многочисленными фонтанами и фейерверками. По древним африканским рецептам. И откуда что берется, право.
Фонтанирую, как исландский гейзер - бурлящим потоком. Метров на десять вверх!
После таких умопомрачительных занятий - я совершенно обездвижен, обезножен, и обезглавлен. В смысле - никаких дурных мыслей в голову больше не лезет, и сердце колотится ровно и презентабельно.
А эту самую, межреберную, о жизни и времени которая - как рукой снимает. Из головы название недуга даже вылетает.
И уж как душевные раны этот массаж зализывает - не передать. Все на свете трынь-травой становится. Как в песенке про зайцев в исполнении безвременно ушедшего артиста Юрия Никулина.
А ты, милочка, мне все твердишь - тайки, тайки, на худой конец - китайки...
Или, я ошибаюсь - и это не ты мне таек все подсовываешь, а кто-то другой?
С ними, с тайками, помнится, вообще - столько мороки. И денег требуют. Вперед. Мда... вообще, не хочу о них говорить, потому что это не для маленьких! - что там, у нас с ними в Таиланде было.
Да и при живой Мамбе - попробуй-ка, отлучись на такое мероприятие - с тайскими девушками из Житомира... Рад не будешь - точно!
Мы вон, с Мирандолиной чуть не слились в любовном экстазе, так тут такое было, такое...
Я ж тебе рассказывал.
...Тем не менее, - с утра сегодня почему-то мне дышалось удивительно легко.
Хотя вряд ли ты это почувствовала - между нами разница часов в десять? Или в восемь?
Когда у меня утро - у тебя только еще вечер. Или - наоборот, когда у меня вечер - у тебя утро? Или полдень?
Черт его знает...
Запутался я с тобой совсем, моя красотка - из журнала модно-гламурного.
Но это мне не очень важно - почувствовала ты, или нет, что-нибудь необычное сегодня с утра. Когда у вас там глухая мерканская ночь была. Или вы передачу "В рабочий капиталистический полдень" слушали. Главное - что я почувствовал.
С утра сегодня зима настоящая все как-то медлила, медлила, и вдруг разразилась метелью.
Стоял я у гаража, и пальцы не обжигались о металл гаражного замка, и мело, мело. Белая и легкая поземка неслась. Такая, которая только у нас, на луне случается. Как в сказе. Или в классическом литературном произведении "Метель". Советую почитать - как там все по делу великим сказано, и повторять его не хочется!
И девушка, проходящая мимо, посмотрела на меня, и вдруг засмеялась - как дорогой подарок мне сделала. Хотя ко мне ее хрустальный смех не относился - явно. Скорее, к моему дурацкому виду с нахлобученным по глаза капюшеном.
И полетела, полетела эта девушка в распахнутой курточке - мимо, мимо меня, уносимая метелью. И улетела - в утреннем метельном снеге своей чудесной, неизвестной мне жизни!
И знаешь, почувствовал, ведь что-то определенно случилось.
Совершенно явно.
Снег вот летит, но не колется, не царапается. И ветер дует - почти свежий и сырой.
Снеговик с полосатой палкой на перекрестке крутит своей дурацкой милицейской башкой в ушанке не очень даже хищно, и уши с завязками, как маленькие крылья, смешно на ветру трепыхаются.
А этот серый лунный наш город начинает опять становится вдруг узнаваемым.
Потому что еду по Таганке. По своей исторической родине.
Среди перестроенного быта встает ушедший, казалось бы уже безвозвратно, купеческий ампир. И Дровяной переулок напоминает о печном времени, сараях с дровами, о роскошных, острых как бритва, финских ножах, о девушке Варе по прозвищу Мальвина... С которой тысячу лет назад в темном подъезде, на лестнице, почти под крышей дома со львами у подъезда, однажды занимался любовью.
И другой дом, черный дом-изба с цыганами посредине города, давным-давно, - сто тысяч лет назад снесенный, - как призрак, как летучий голландец, замаячил передо мной за лобовым стеклом. На месте разрытых, парящих, прорвавшимся на свободу кипятком, траншей Большой Коммунистической.
И что-то тонко зазвякало в дальнем, замерзшем углу души. ...
Настойчиво и и нежно.
Да...что-то определенно затренькало.
Как отважный колокольчик на ветру - посредине ледяной пустыни бытия.
Нет, пожалуй что, это не межреберная невралгия... Это что-то похуже.
Не знаю, почему это я в такую лирику вдруг впал? Почему вспомнил Мальвину и дом со львами? И цыганский табор с битьем стекол по праздникам?
Легкий метельный снег, что ли, навеял?
Или какая-то иная тоска?
Или - мачеха бандитская Таганка - вдруг всплыла из небытия памяти и поздоровалась со мной по-свойски?
Привет, родственничек! Не забыл? Нечасто что-то заходишь,сынок приемный.
Кстати, о Мальвине, с цыганами. Потом пришлось правда, в КЖВД обращаться, и от несерьезного, но неприятного лечиться - от молочницы.
Эх, Мальвина... С острой, как бритва, финкой в кармане... Может быть, тебя давно уже и на свете-то нет.
Надо бы справки тут у нас в конторе навести, где ты, что ты?
Воистину, неисповедимы пути нашего генерального, когда он нашу память вдруг ни к селу, ни к городу, включает на полную катушку...
...Но ты, конечно, не почувствовала всего этого, деточка.
Другая сторона земли - это далеко. И для чувств, и для ощущений.
И, судя по твоим письмам, пригрустила ты что-то, meine Kleine.
А ведь праздники уже на дворе... Жить бы тебе, да и радоваться!
А ты - куксишься.
По твоим словам - я тебя сильно расстраиваю тем, что, как обычно, абсолютно безосновательно на слабый пол нападаю.
И что вообще - у меня к тебе отношение, как к главному своему врагу.
А ведь ты - ошибаешься. Я всегда на стороне угнетенных. Слабого пола - в том числе.
И если, по каким-то причинам, ты тоже в число угнетенных попадаешь, я и на твоей стороне - тоже.
Происходит это хотя бы уже потому, что я очень не ровно к нему дышу, - к слабому полу.
И даже причмокиваю при этом. Когда дышу неровно. Ну, ты же знаешь, как я это умею. Как вот Мамбу за попку цапну, руку ей на грудь положу, так и причмокивания делать начинаю! Безусловный сосательный мужской рефлекс. Как у младенца.
Должен тебе заметить - и как бы это, между прочим, что "слабый пол" - в качестве именного "слабого", фигурирует исключительно в воспаленном воображении отдельных, малотраханных женщин
Или сугубых, и часто весьма угрюмых внутри домохозяек.
Демонстрирующих свой независимый от мужчин оптимизм и налево, и направо.
А на поверку-то - если демонстрацию в сторону отставить... - ох, много там сидит всякого внутри... Фантазий разных. Малоприличных. Похотливых и хищных. И жадных до развратных действий с кем ни попадя. Буквально - с первым встречным поперечным развратные действия эти самые домохозяйки готовы совершать - выражаясь языком, которым милицейские протоколы пишут.
А еще - в воображении дамочек эмансипЭ.
Наверняка знаешь таких. Которые мужчин на нервной почве ненавидят. То есть, таких, у которых - тоже хронические недотрах наблюдается. По причине отсутствия западающего на них самца.
А они этот недотрах глушат неприязнью к "сильному полу" и умерщвлением плоти. Общественными мероприятиями, например. Во всяких фондах.
Экстремальными видами спорта - вроде прыжков с парашютом, но на велосипеде - с Эйфелевой башни. И так далее.
И размножение вида совершают в пробирке. Для чистоты отношений.
Чтобы - никаких контактов с этим мерзким существом под названием мужчина. Если только что - лесбийской любовью с кем-нибудь заняться.
Розовой, но малопродуктивной.
Ну и бог с ними - с чистюлями эмансипЭ.
Говорят одно, думают другое, а делают третье.
Ты думаешь - откуда я все про это знаю, правда?
Заключить это могу потому, как они на бедного нашего Мобуту кидаются. Как они его, бедолагу тиранят. Он для них, по-моему, не мужчина, хоть и африканский - а какое-то существо инопланетное.
У него, у бедного, по-моему, от счастья - даже его недреманные глаза прямо на лоб дыбятся. Думаю, он у себя на родине свое африканской не пользовался и долей такой популярности. Которую у нас тут, в лунных снегах моей отчизны, имеет.
У меня даже складывается такое впечатление, что и в нашем доме, и в ближайшей округе - уже запись идет в очередь. К Мобуте, на сексуальный прием.
Будто к волшебному шоколадному доктору Айболиту. С планеты Мобутан.
Откровенно, мне поначалу даже страшно за него делалось - по-мужски.
И как это он - и не спит сутками напролет, и от полового истощения на землю не падает. Хотя, уже должен был бы... Я бы так, наверное, не смог, помер бы быстро. А он - ничего себе, боец еще тот!
А тут еще выяснилось, что он ночами, вместо того, чтобы Мамбу сторожить, да меня заодно охранять - подрабатывает в нашем местном стриптиз-баре под названием "Малиновая беретка". И очень недурно при этом зарабатывает.
Тамошние голодные тетьки просто проходу ему не дают. Прямо на ходу сдирают с него трусики - на сувениры и на фетиши... Хороший фетиш - эти порванные мужские трусы не первой свежести - не находишь?
Куда они его применяют - не могу себе даже представить. Может быть, полы ими моют - ввиду их необъятных размеров? И кончают при этом?
А уж как визжать начинают, когда его вздыбленные чумовые возможности в стрип-баре видят - очевидцы говорят, что даже уши закладывает. Как будто реактивный самолет над головой пролетает. Восторг и экстаз полный.
Хотя, как утверждает Мамаба, наш Мобуту - малый стеснительный, в общем-то.
И он гораздо охотнее съел бы сразу какую-нибудь из обожательниц его таланта, чем отодрал бы ее по первое число.
Поэтому, танцует он в этом баре под грохот тамтамов просто красный, как вареный рак. Хотя заметить изменение цвета трудно - ввиду его иссиня черного общего состояния.
Я его понимаю: ему скрыть тот факт, что при виде мало-мальски съедобной телки у него тут же все первородное и огроменное встает, как фонарный столб,- даже прикрывшись огромными ручищами, - не удается. Африканскую правду разве скроешь?
А попробуй-ка, потанцуй с торчащим фонарным столбом спереди!
Засмущаешься...
Эта его стеснительность приводит недотраханных дамочек вообще в священный буквально экстаз... Негодниц этаких...
А в свободное от танцев в баре время - он шутя с нашими дамочками справляется.
С кем на лестнице, с кем в лифте, туда и сюда ездящем, пока тетенька не заверещит от сладострастия, с кем прямо на коврике у дверей.
А еще кого - прямо к собственной двери ее квартиры прижав, за попку подхватив, и на себя усадив, об тверь обитрая.
А за дверью, тем временем, - вроде бы, между прочим, - мирный непонятливый дурак-муж почивает.
И этот факт, думаю, дамочку еще больше заводит.
Мобуту даже немного насобачился по-русски говорить. И стал вмешиваться, и регулировать очередь к себе на прием - чтобы они, дамочки, между собой не передрались и не перецарапались.
Где с помощью ласки, где тумаками регулирует.
Кого помоложе - без очереди пропускает, кого постарше - тех в конец ставит. Иногда он - в целях экономии времени - по две-три зараз отоваривает.
В общем, мои опасения пропали, и я даже в подарок к новому году ему мешок презервативов прикупил.
Правда, я не очень я уверен, что он умеет ими пользоваться. И можно ждать появления в округе маленьких черненьких мобутят... При такой Мобутиной производительности.
Как мне кажется, слабый пол это совсем не смущает. И даже наоборот, радует.
Пора, давно пора нашу местную породу улучшить. А то одни бомжи какие-то родятся все, да родятся. Или безрукие и безголовые отечественные производители...