Сходит февраль с ума.
Пепел. 
   Остатки тризны.
Догрызает зима
Рожки 
   От оптимизма.
Знаю,
   Исход один,
С мыльной петлей
            На шее.
Новых ли ждать седин?
Только
   Куда седее?
Стыдно просить богов
Милости
   В самом деле.
Чуб мой
   Белей снегов.
И в голове
             Метели.
В северных тех краях
Компас забыт
   И карты.
Вот и замёрзло 
              "Я",
Не дожидаясь 
              Марта.