Я бродил по городу и слушал снег. Ведь снег - это дождь. А дождь напоминал мне о том, что могло бы быть, но чего так и не было...

Не было смеха, не было радости...

Не было тепла семьи и друзей...

Не было ничего...

Хотя могло бы быть...

Вместо этого были большие каре-зеленые глаза с пушистыми черными ресницами на детском личике и был Вопрос.

Вопрос, на который я не знал ответа.

Вернее знал, но был ли этот ответ единственно верным?

И я снова и снова уже сам себе задавал этот Вопрос.

кто я?

я - ангел...

ангел без крыльев? ангел в черном?

а, может, ты не ангел? ... а, может, ты придумал это. Придумал, что ты ангел? Как дождь придумал свою песню о том, что он есть всегда и везде?

И может, ты - не он?

Но если так, то кто же ты?

...

и я смотрел в эти Глаза и видел в них Вопрос... Но не знал Ответа...

Разве ангелы могут быть как дождь?

И вот я слушаю снег... Снова слушаю снег...

А надо ли?