Какой же терпкий вкус у жизни, коль непруха,
Весь день слоняешься, а толку - грош да пшик,
В сознании скопились отстой и заваруха,
И хочется взобраться на Эверест, на пик.

Куда мне, быть бы живу, всему есть свой народ,
А я иду по улице, как будто по пустыне,
Не вижу ни прохожих, ни тачек, лишь разброд
И в мыслях, и в делах, паломник я отныне.

Поныть подчас приятней денег и успеха,
Как будто утешенья ищешь у богов,
Болячка рассосется, она мне не помеха,
Чтоб всё начать по новой, разбив хоть часть оков.

В печали есть поэзия багрянца, желтизны,
В начале листопада не стоит ждать весны.
17.9.13