Закручивает пыль, с утра безумный ветер,
Идти не хочется, пройти бы суходол,
А там шоссе широкое, гостиницу приметил,
Где отдохну с дороги и подыщу глагол,
Чтоб обозвать себя и длинный путь к удаче,
Который отнял годы. Я был себе варяг.
Есть грусть от утомления, хотя поспел к раздаче,
Тщеславие порочно, оно мой вечный враг.
Автомобили, фуры мчатся без оглядки
На пешего туриста - живут еще глупцы,
Что ходят по земле всё в поисках разгадки,
Секретов неразгаданных упорные ловцы.

Закручивает пыль, но разглядеть я в силах,
Что близок к цели, к ванне, и горечь поостыла.
23.9.2014