Простуда

У осени особый цвет и холод,
Объят ты красками и покорен,
Вот тут-то неожиданно, как молот,
Врывается болезнь и ты приговорен.

Не адаптирован, не стоек и обмяк,
Какой-то насморк дохлый, но так плохо,
Кругом все виноваты и сквозняк,
А сердце зарастает обидами и мохом.

Чихаешь, будто и родился-то в соплях,
Бормочешь чушь, и в сон клонит устало,
Здоровье так невидимо, не мерится в рублях,
Сегодня его мало, смяло вяло.

Смежились веки, отдохну, окрепну,
Потом и улыбнусь, увидев в снах Эвтерпу. 
24.9.12