Ржавый гвоздь наместо золотого,
Вот что память делает, заостряя боль,
Я как пилигрим, странник, просто голь,
Вещь-мешок утраты, грязный от былого.
Брючина разорвана, голова в песке,
Мысли все попрятались, лишь усталость в теле,
Но живой и сильный я и, как прежде, в деле,
Хоть не вхож в салоны и в одном носке.

Важен не итог, а минуты в ряд,
Каждая из них наполнена надеждой,
Сердцу это нужно, так вот говорят.

Мне еще осталось прошептать ей нежно,
Что и я сгожусь на худой конец.
Шепчет поднебесье: "Ох, хитёр стервец!" 
25.8.2014