Порою увязаю в мелочах, что бытом
зовется справедливо, но надо ж как-то жить,
так неумел во многом, стал поневоле быдлом,
когда мне надо жизнь свою вдоль по ранжиру сшить.
Другие мне завидуют, находят, что удачлив,
что есть талант от бога и с хитрецой в крови.
Но, право, всё не так, действительно, талантлив,
непризнанный талант, как дальние хребты.
Печалиться мне глупо, жизнь катится ручьем,
то искры с поднебесья, то тьма из подземелья,
а я себе на печке, задумался о чем? 
Да так в отключке снова, я истинный Емеля.
У жизни план простой: родился и родил,
цепь поколений выстроил, а там и в ад дорога,
а может, в рай, чтоб там я сладкое продлил,
все карты и дороги есть в стопочке у Бога.
По жизни есть расчет, а вот душа в анархии,
то это ей подай, то прочее, что дрянь,
а я верчусь, как белка, и в клетке, как в епархии,
где ты не волен думать, на мне пудова длань.
А хочется мне взяться за нечто, что без края,
идешь по лунной ниточке, лунатик, но вперед,
прошел полмира я с куском от каравая,
а пробу снять не вышло, не попадает в рот.
Да, знаю, что хочу я больше, чем осилю,
но чем не шутит черт, когда судьба молчит,
в великие я рвусь, а одолел лишь милю
по слякотной дороге, отсюда битый вид.
Ворчать не собираюсь, но грустно всё же как-то,
петляет мысль бессовестно, и где же горизонт,
нет остроты и перца, поэтому так гадко,
что пресным выйдет опус, законопатив рот.
Когда ты молод, свеж и есть надежда в сердце,
то ходишь и поешь, поверив в чудеса,
но жизнь она без фокусов, ты для нее, как дельце,
что мелкое, случайное, одни в ней словеса.
Я думал, что героем войду в сердца людей,
тем рыцарем, что кличут "без страха и упрека",
а вышел скоморохом, не гений, не халдей,
но продолжаю жаждать, не признаю урока.
Смотрю на снег бессмысленно сквозь окна,
и грусть вселенская заиндевелая в глазах,
ни строчки обновления, без славы так и сдохну,
но допишу свой опус, что превратится в прах.
14.02.2021