Осень приходит. Пришла. Осталась. Загостевала на месяцы.
Осень - удобное слово для тех, у кого где-то в центре груди штормит.
Когда мысли, слова, чувства, все остальные образы, бесятся.
Если не хочешь, не можешь сказать о своем, говори о ней. Она вытерпит.
Все, что имеешь, разлей по бумаге яркими красками, брызгами.
Душу мозаикой листьев кленовых прикрой, не углядят за ней.
Окна глаз подведи синевой на час или два прояснившейся выси.
Буквы слов по фарфоровым чашкам колодезной сладкой водой разлей.
Тени смысла упрячь за шуршащим дождями, выцветшим шарфиком,
Заблуди и запутай в глухих переулках, улицах, линиях, тупиках.
Пусть следят, не мигая, за взмывающим в небо воздушным шариком,
Пока ты чьи-то тонкие пальчики греешь в своих руках.
Пока ты в тихом парке ногами пинаешь прелые ворохи,
Собираешь с хрустящего гравия целые пригоршни желудей.
Оставайся для всех своим, настоящим, пропахшим офисным порохом,
Одинаковым, правильным, в мире серьезных взрослых людей.
Если кто-то дотошный, внимательный выудит, вычистит, вычислит.
Разоблачит твои явки, пароли, квартиры и к стенке припрет.
Улыбнись эдак слегка виновато, неловко, застенчиво,
И плечами пожми. Мол, ну осень же, все дела. Он поймет.