Дул не сильный , с легким морозцем ветерок . В ночной тишине выделялся звук поскрипывания качающегося старого фонаря на столбе . Фонарь , раскачиваясь на ветру вел свою маленькую войну с тьмой , то отвоевывая , то отступая , участки земли . В мерном скрипе старика не было брюзжания и жалости к себе , по безвозвратно ушедшим дням молодости . Он все понимал , и не боролся со временем . Он был дитем огня и воином света , неся его лучик в любую погоду страждущим и заблудившимся . Его тело помнило , как огонь превращал руду в его скелет , а песок в его глаза . Он знал , что он не одинок , и миллионы его собратьев так же ведут свою нескончаемую битву , каждый , на своем месте , лишь только видя из далека брата по оружию , и без малейшей возможности обнять его и поговорить о победах и потерях . Он был стоек , и не сдавался . Он всегда хранил в своей душе огонь , породивший его , и давший жизнь свету ....