Он твердо верил, что обязательно постучит ... день... ночь... дюжина ударов уже забылась... Не дождался... Всё-таки зажег купленную на обратном пути красную декоративную свечку, открыл бутылку дешевого вина и наполнил один из стаканов... "Напрасно..." Всё вышло иначе... да, она была рядом, здесь, на расстоянии вытянутой руки, но на бумаге... Нет. Не пришла. И не придет. Он знал это. Как знал, что вместе не быть... Знал, когда обещал вечно любить, когда увидел в ней свою душу, когда отдал ей свою жизнь... Он знал это, когда тушил об руку окурок, когда встречал с ней рассвет и провожал закат... Он узнал это, когда прошептав: "Люблю...", - убил человека...