Знаю я, что приходит конец,
Но не этот, что делу - венец,
А другой, тот, что телу - венок
И в газетке - в пять строк некролог...
И пусть в космос летают ракеты,
От болезни моей средства нету,
Правда, может, его и найдут
Где-то в две тыщи сотом году!
Я здоровье старался щадить,
Я давно уже бросил курить,
В меру ел, в меру пил я всегда,
Так за что же мне эта беда!?
И не так было больно бы мне,
Если б я умирал на войне,
От гранаты, от пули шальной,
А не как безнадежно больной...