Розой упала багровая шаль
   заката,
   в окнах звеня древнейшей тревогой
   крови.
   Ночь начищает морозом свои
   дукаты,
   тучами сивыми пряча глаза
   коровьи,
   а за подол её держится кроха-
   город,
   вшивый машинами и от весны
   чумазый.
   Чем-то он ей, сопливый и мрачный,
   дорог:
   старый надела на ручку фонарь
   от сглаза.