В дождливый вечер по стеклу бежали каплями мечты, не заполняя пустоту. Сижу, смотрю и память спит. Уже сто лет нет ярких дней и звездопада Персеид. Молчат напевы звонких лир и в тусклом свете монотонном не виден мир.
Душа болит. Тебя я встретила вчера. Похож, как нерождённый брат. Мой лучший друг или мечта? Созвучен мыслей строй и лад. Лишь ты смелей идёшь вперёд потоком бурного ручья.
Навстречу миру ты открыт, зовёшь меня вдохнуть, воспрять. Но я ещё боюсь идти туда, где мир мой был разбит.
Привыкла в панцире сидеть, убежище пустив по волнам, житейских избегая бурь. Забыла как раскрасить дни, как без причины песни петь. Но ты зовёшь, рисуя в небе солнца свет.
Сегодня поняла: тебя увидеть только я способна и в отражении дождя ещё мне слышится твой смех.
Так кто же ты? Звучит ответ: "Твой дух и нерождённый брат, невоплощённые узоры, мечты, влюблённость, яркий свет. Души померкшие порывы и ненаписанный роман, несбывшихся аккордов след. Твоё потерянное "я". Твой друг, художник и поэт".
Стеклянная дождя завеса, туманный полог, тишина. Задумчиво смотрю в окно. Прошло наверное сто лет. Была возведена стена и в кольца дней заключена. И башня из кости слоновой и панцирь... Как давно из леса не приносила птичий след из нот, сплетённых в ожерелье? Не создавала песни новой?
И голос вновь в душе звучит. "Пойдём со мной, вперёд на звук. Твой панцирь к берегу прибит. Не бойся, я с тобой, внутри, в тебе, в душе. Там Шторм манит, и Прометея свет горит". И мы вдвоём шагнули в мир, где солнечный рисуя свет, живёт художник и поэт. Мой друг, мой брат, мечты порыв.