Мир магов расслоён. Без возрождений сил почти увечен. Кто больше накопил - тот защищён. На время. Но никто не вечен.
Редела атмосфера волшебства. Как кислорода становилось меньше в глубинах снов, тогда она легла незримой тяжестью на плечи. Наш мир мелел и люди-чародеи глубоководной рыбой задыхались у небес, бессильно расцарапывая шеи.
Чтоб мир воскрес, воспрял и сил потоками наполнен стал - пытались многое творить. Затерянные в череде веков кровавые надумали обряды проводить.
Но тщетно всё. Неумолимо таял источник сил, как будто в прорехи мироздания и в тени чёрных дыр неслышно уходил. А жертвовать, богов молить? Что толку, если мысль им не понять? Пока не перестроятся сознания, пока научатся не только бесконечно брать, но так же добровольно отдавать.
Когда забыли все, что во Вселенной нужно не только из потока энергию черпать?
Померкла атмосфера волшебства. В глубинах мрачных снов людских ещё жило воспоминаниями горечи полынной утраченное чувство торжества. На магию запрет для всех.
На долгие века, на миллионы лет, пока наш мир не восстановит свой резерв и раны пустоты затянутся туманом. Неисчерпаемых глубин со временем мелеют реки. Кто смог - привык. Как знать? Спустя века истории про магию покажутся обманом?