Душа еще дрожит на бездной сини. Восемь.
Уходит листьев хор, пылает тишиной,
Протяжной, но пьянящей песней - осень -
Чуть горькая, как рейнское вино.

Над всем, что подняла - и потеряла - полночь,
По раковинам слов, песчинкам чувств и воль,
Твои, о тусклый Рейн, ступают волны,
Как статуя по мертвой мостовой.