В кольце ветров храня щемящую мечту,
Седую твердость облачного фронта,
Над пожелтевшей книгой горизонта
Молчит дымящийся Бешту.

Все, что старо, что сказано до срока,
Предательски сочится сквозь листы,
Осколки света, угольки мечты
Бросая нам по воле рока.