Дорога колесом избита.
И сквозь поля,куда-то вдаль,
Протягивает всем открыто
Свою запыленную длань.
Не видно края в летнем поле,
Лишь желтизны тягучий мёд
В ржаном качающемся море
Благоухает и цветёт.
А где-то там,за косогором,
Аукнет ветер в шум листвы.
Замрёт,упав за сонным бором,
К ногам молочной бересты.
Тоскует месяц ночью в лужах
И видит в них седую гладь,
Простор немой январской стужи,
Сугробов северную рать.