Пришел домой.
Пришел больной,
смурной,
почти убитый.
Зачем проводишь, боже мой,
по горлу острой бритвой?

Я так скулил, тебя любя,
рыдал и пил как не в себя -

три года в пьяной коме

как Прометей, тая свой схрон,
во тьме к пещере нес огонь,
сухой и яркий (только тронь!),
не зная - враг со всех сторон,

не зная - нам таким не жить.
Прости, огонь принадлежит
(любовь принадлежит)
другому.