Пуля расчертит  бровку наискосок.  
Я  лежу в высокой траве с выстрелом в висок. 
Что же, боже,  мир сегодня жесток - жесток?  
Я задумываюсь: увы, этот  мир - гнильё. 
Удивление - всё окрашивается зелёным. 
Как удары сапог о паркет звучит  буква "ё"
в этих буйных шумящих клёнах. 

Это странное чувство, тяжесть сырой земли: 
как спешишь домой, увидев издали чёрный дым; 
как семь лет спустя приходишь на могилу к родным 
праздновать годовщину смерти - такое грустное торжество. 
Долго смотришь, но не узнать теперь никого - 
на фотографиях их раньше счастливые лица 
исчезли, все до одного
стёрлись, выцвели.