Потёртый конверт тёмно-бежевого цвета. Самое обыкновенное старое письмо, казалось бы, ничего особенного. Но было в нём что-то необычное, трогательное, что ли. Чувствовалось, что в послание вложена душа его автора, что письмо много значило для него.
Мне представлялась картина: пожилой мужчина лет шестидесяти-семидесяти с трепетом складывает пополам только что написанное письмо, покупает на почте самый обычный конверт, вкладывает туда своё послание, бережно закрывает письмо. Потом он берёт авторучку и, сидя за столиком на почте, пишет адреса - свой и получателя. Далее наклеивает марки, аккуратно, но делая вид, что вовсе и не старается, и, смерив письмо оценивающим взглядом, грустно вздыхает и опускает его в почтовый ящик...
Сказать по правде, я всегда очень жалел о том, что именно это письмо не дошло до своего адресата. Оно могло бы многое изменить в его судьбе...
"Здравствуй, Сергей.
После стольких лет у меня язык не поворачивается назвать тебя Серёжкой, как прежде. Мы повзрослели, на наших головах уже белеет седина, но это совсем не важно. Мы стали чужими, абсолютно чужими людьми.
Я не знаю, прочитаешь ли ты это письмо, но я хочу, чтобы ты знал: я очень жалею о том, что произошло между нами много лет назад. Подумаешь, Галька выбрала меня, а не тебя. Да, я знаю, что тебе было тяжело, но... Но я корю себя за то, что не поддержал, не успокоил тебя, не объяснил, что это не повод рушить нашу дружбу...
Я и не предполагал, насколько этот больно - потерять лучшего друга. Не думал, что таких людей в жизни больше не встречу. Дураком был... А сейчас жалею, грущу, вспоминая, как мы с тобой искали приключений, воруя фрукты с соседского огорода и поедая их на полянке в лесу, как играли в детстве, как помогали друг другу в юности... На этом воспоминания прерываются, как и наша дружба.
Я не знаю, где ты сейчас. Должно быть. женился, переехал в другой город... Но почему-то я верю, что ты помнишь меня, и надеюсь, что простишь мне мою глупость.