Убей меня, что ли...

Наверное, проще,
чем
тянуть каждый день мои нервы на ложе-дыбе.
А мне все сложней засыпать на твоем плече,
и каждый клочок существа безвозвратно
выбит
из той колеи, что тянулась сквозь двадцать лет
осознанной,
да и не очень местами,
жизни.

Я как попрошайка и вор на твоей земле,
проникла в твое королевство шпионом извне -
украсть хоть немного,
хоть самую чуть тепла,
а ты разрешил обделенной остаться рядом.

На самом же деле Судьба, пошутив,
свела
меня и тебя,
подмешав пару литров яда
в свое приворотное зелье и дав отпить.

Мы лучше бы не были вовсе с тобой знакомы,
но ты постоянен внутри переменной "пи",
сильнейшей, запущенной самой моей глаукомой.
Вот только твои поцелуи - морозный снег,
и сам ты чужой.
Даже спящий в моей постели.

Какая любовь?

Между нами сплошное "не",
а это отчаянно тяжко на самом деле -
когда сигаретой приходится ломко тлеть
и птицей кружить посреди грозового вала.

Убей меня.
Проще висеть у окна в петле.

Одной же любви на двоих
безнадежно
мало.