В газетах мелькнуло как-то твое лицо:
Бесцветный снимок - на нем ты фальшиво-весел,
Рука в бинтах, ты сидишь в медицинском кресле, - 
А рядом статья примерно на слов пятьсот. 

Мол, ты помогал геройски тушить пожар
И даже спас из огня, обгорев, парнишку.
А я по чувствам как будто иду "под вышку"
Босая по кромке ржавого в пыль ножа.

Твой каждый ожог снимает с меня куски,
Лохмотья тонкой обугленной кожи.
Слышишь,
Как вены лопнули, сердце шагнуло с крыши
На теплый бетон, пустило в него ростки. 

И мне бы хотелось тоже спасенной быть
Тобой
из пепла, огня и другой случайной 
беды.
Вот только уже для меня не тайна,
Что ты не придешь.

А мне принесут цветы.