Мой самолет отбывает сегодня в пять с задержкой на два часа.
Перед отлетом обнять на прощанье мать,
И взлетная полоса
Бросится серым в глаза, обрезая взгляд 
до маленького окна.
Мне предлагают воды, но сейчас бы яд - выпить его до дна,
Сбросить на ноль посчеты воздушных миль, 
проехать с вокзала в морг,
После отправиться в черном мешке в утиль и выставиться на торг
С жалкими крохами выбитой в пыль души.
Она, как последний лот,
Будет отпущена нищему за гроши.
Безумный закончив год,
Я улетаю, отстав от спешащих птиц и ветер смешав с листвой,
В город с подземкой и сотней дорог-границ. 
Но, жаль, он
совсем
не твой.