черным монахом задвигался шелест
в чаще густых придорожных лесов,
маковый запах, бродячие тени
слабо желтеют в сени валунов.
клевера зелень и четырехлистник
блещет в низинах манящей искрой,
рвётся и мечется раненый путник,
раненый алчности меткой стрелой.
дымом белеют соцветия, стали
ближе они, чем реки берега,
ближе, чем небо, мерцающей сталью
видится в водах болотных луна,
слышится окрик совиный охрипший, 
кажется, будто живая роса
меркнет с рассветом, мешая погибшим
затемно ночью вернуться в леса.
заревом красным, варёною медью
плещется в кубке серебряном ром.
выпьем же, брат мой названый, и с честью
спалим мосты за собою огнём.