Гуляю по центральным улицам в печали,
на каждый метр по мусору и дворнику с метлой.
Куда ни посмотри, нигде ни кирпича нет -
похоже, что придётся впредь носить его с собой.

Фонарные столбы лучатся о прогрессе,
гоняя электричество по тонким проводам.
Однако, чтоб на них кого-нибудь повесить -
понадобится ночь ударного труда.

Окрестности уже совсем офонарели,
иду по Баррикадной и плююсь на всё подряд.
Чуть улыбаюсь близ музея Церетели -
там на задворках медных кляч на пару баррикад.

Декоративность форм  приманивает внешне,
но вместо содержания зияет чистота.
А то ли дело лес, где каждая черешня
является ростком народного суда!

Брожу по роще я, не сдерживая ахи,
как мудро обустроила природа наш мирок:
лес виселиц сруби - останутся ведь плахи,
повыкорчуй пеньки - могилы будут впрок.