ЦВЕТАЕВА.
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет мой черёд.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Далёкий мой потомок неизвестный,
Когда увидишь ты мои стихи.
Не думай, что поэт был неизвестный,
И, что стихи его не так лихи.
Прочти стихи страницу за страницей,
Сотри чуть накопившуюся пыль,
И в сердце вдруг ворвётся грозной птицей,
Мои стихи, коль пыл мой не остыл.
А то, что пролежат они под спудом,
Каких-то не прочитанных томов,
Ещё не значит, что стихи не чудо,
Ведь в них не мало есть отличных слов.
Они подобны драгоценным винам,
Что долго пролежали на веку.
Мои стихи в том, вовсе не повинны,
Они в себе огонь мой берегут.