ЦВЕТАЕВА.
Лечите
Обиду времени,
Прохладою вечность.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
О, вечность, ты поэзии отрада,
Когда уходит время на покой.
Влетает в душу нежная прохлада,
И ангел пролетает надо мной.
И все слова возвышенно прекрасны,
И все слова так девственно чисты,
Когда выходит в небо месяц ясный,
Он освящает грёзы и мечты.
Куда спешит немыслимое  время,
Скрывая тайну нашу, времена,
И покрывают землю длинной тенью.
И нашу честь, и наши имена.
Уходят вдаль натруженные годы,
И в них обид, увы, не перечесть,
Как много было здесь пустой породы,
Как много камней драгоценных есть.
И я лечу обиды временами,
И отдаю в сохранность небесам,
А если было что-то между нами,
Так это просто мелочь, полоса.