ЦВЕТАЕВА.
Я и в предсмертной икоте,
Останусь поэтом.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Я наслаждался разноцветьем света,
Заря пленила, и пленил закат.
Но до конца я остаюсь поэтом,
Встречая снег  и дождь, и даже град.
И пусть меня бьёт град своим потоком,
Я всё равно, пред музой поклянусь.
Что, как бы не был мир ко мне жестоким,
Я всё равно поэтом остаюсь.
И пусть заря не будет так прекрасна,
Да, и закат  не красен, а бордов,
Промчусь я к музе на своём Пегасе,
И буду петь на арфе про любовь.
И звуки арфы  душу так тревожат,
Виолончель так  искренно дрожит.
Поэт не может, нет, поэт не может,
Без красоты и без любви прожить.
И бьют часы, так звонко, беспардонно,
И слышу я часов последний бой.
Но всё равно так  нежно и влюблено,
Я буду жить, поэзия, с тобой.