БУНИН.
В углу стоит прямой скелет мольберта.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
    Сонет.
В углу грустил печальный дух момента,
Когда художник рисовал портрет.
Прямой скелет картонного мольберта,
Там недописанный был силуэт.
Но это в прошлом всё ушло в былое.
И капля краски вдруг скатилась с глаз,
Всё это было некогда святое,
И вдруг огонь любви во тьме погас.
Художник был тогда сентиментален,
Его душа была тогда нежна.
К тому ж ещё он был и музыкален,
И верила в любовь его душа.
Прошли года. Промчалось много лет,
Но на картоне доживал портрет.