Несколько дней назад, я стояла на остановке в ожидании трамвая. Не смотря на затянувшееся бабье лето, осень уже давала о себе знать, и сквозь слабые солнечные лучи можно было разглядеть не столь далекое морозное будущее. Остановка была сквозной и отчасти, поэтому в ней поселился молодой, но довольно настойчивый ветерок. Я натянула капюшон куртки на голову и затянула шнурок у самого подбородка. Было не очень холодно, но юный ветер, словно специально заигрывал с моими волосами, выбивая отдельные пряди из-под капюшона.
И тут, я обратила внимание, что передо мной стояло создание очень похожее на меня. Светлые джинсы, серая куртка, рыжие, кудрявые локоны, выбивающиеся из-под натянутого на лоб капюшона.
Мы были совершенно разными, но так похожи. Украдкой смотрели друг на друга и с жадностью изучали лица. Видимо, он тоже пытался фотографировать меня в своей памяти, также как, мы фотографируем природу, пейзажи, дома. Почему так легко воспроизвести в своем сознании картинки прежних мест, событий, и более того, мы можем представить себе, или нафантазировать массу различных картинок, но вспомнить хотя бы одно лицо, пусть даже очень близкого человека, до каждой детали - невозможно. Может быть, потому что, память человека способна сохранять, лишь 50% из того, что он видит, а быть может, потому что, лицо живое и слишком динамично меняет свои очертания?! Был один художник, который разбил на разряды всевозможные формы носа, глаз, рта, подбородка, бровей, форму лица и пр., и каждый такой разряд отметил определенной цифрой. Он быстро осматривал лицо позирующего перед ним, для уяснения себе выражения и общего облика, быстро отмечая также в своем уме разряд каждой черты: форма лица - 4; глаза - 8; брови - 2; нос - 3; рот - 4; подбородок - 7 и т.д. Но ведь невозможно подводить всех под одни и те же штампы. Каждое лицо несет в себе тайну своего характера. Например, босс у меня всегда ассоциировался, исключительно с сигарой и серебреной пепельницей. Даже страшно подумать, как он мне представлялся.
Я вообще люблю фантазировать. Издержки профессии, ничего не поделать. Но иногда и в издержках можно найти истину. Я поняла, что мое сознание просто блокирует не нужные фрагменты. Оно помнит "солнышко" из бухгалтерии, "волосатого кокоса" сисадмина и другие образы. А может, потому что, лица сами не хотят, чтобы их сравнивали через десятки лет с теми, прежними, молодыми. Но кто сказал, что лицо стареет? Лицо не меняется, меняется время. Оно проходит, оставляя свои отпечатки, иногда мелкие шрамы, но чаще морщины и темные полумесяцы под глазами.
Странно, что я навсегда запомнила лицо этого мальчика. Слегка вытянутое, с очень правильными очертаниями. Ровный нос, без лишней запятой; почти узкие губы, очень четко отражающие свою жизненную позицию; слегка впалые щеки открывали торчащие скулы, но больше всего меня потрясли глаза, которые уже не стесняясь толпы, пристально изучали меня.
На меня смотрели глаза ангела. Ему было не более четырнадцати лет на вид. Но в глазах чувствовалась усталость от одиночества.
Этот обалденно красивый ребенок смотрел на меня, пытаясь запомнить и что-то понять.
"Бедный, красивый мальчик", подумала я. "Всего через пару лет, ты станешь объектом обожания всего окружающего тебя женского пола. Тебя будет любить множество женщин. Любить и терзать. Любить и губить своею любовью. Ведь нет ничего страшнее отвергнутых любовниц и брошенных жен".
Я ехала в своем любимом трамвае. Мимо проносились вполне осенние пейзажи. Моросил легкий дождик.
Он сошел на третьей остановке, а я ехала дальше и долго не могла забыть его поистине красивое лицо. Лицо ангела.