В. Карбаинову			

Ты уедешь в свою Россию,			
что когда-то была моей.			
Плёнки в камере, море снимков...			
Покажи их жене и сыну:			
небоскрёбную, магазинную -			
Вавилонию наших дней.			
			
Что ты понял в пятнадцать суток,			
если я за пятнадцать лет			
не уверен, что понял сути:			
двух веков, миллионов судеб,			
осуждённых её и судей,			
ставших прахом, идущих вслед.			

Ellis Island... Ты был задумчив... 
Это странники разных стран - 
кто от Гитлера, кто от Дуче - 
веря в Бога, свободу, случай, 
веря, - Там будет детям лучше, 
уплывали за океан. 

Ты подавлен Нью-Йорка высью... 
Это беженцы всей земли - 
от погромов, печей и виселиц - 
через голод и годы выжили, 
и построили здесь немыслимое - 
до небес себя возвели. 

Позабыты у вас материи: 
материк, эмигрантский хлеб... 
А Россия была Америкой: 
неуверенной и затерянной, 
необузданной и немереной - 
Эмигранией прошлых лет. 

Ты поведай о старом друге: 
политехник, мол, - полиглот...; 
и напой под гитары звуки 
про студенчества смех и ругань, - 
жизнь припевом пойдёт по кругу - 
сын услышит и подпоёт. 

Ты приедешь к ним ошарашен, 
прочитаешь о нас стишок, 
и про дочек моих расскажешь: 
настоящих америкашек, 
не умеющих "read in Russian" - 
не читающих этих строк.