Листья олив фиолетовы.
Это ли - тени ночной причуды?
Это ли - шутки лунного света?
Это ль - не чудо?
-Чудо? Ну, что Вы!
Листья олив лиловы,
и окантованы золотом
и околдованы. Обрамлены
ореолом расколотым,
отблеском осени осенены.

...а впрочем, это
больного поэта новая прихоть,
еще одно пустое творение.

В осеннем сумраке тихом
Листья олив сиреневы.