Кресты погоста в зарослях мяты.
Потеки багровые  в небе над старой часовней.
Не Его ли кровь, не кровь ли Христова
разлита в небесах закатных?

Этот хитон облаков тканый
облекает солнце одеянием розоватым,
словно Фавора сиянием несказанным -
кровью жертвенной Бога распятого.

Как ощутима, осязаема предвечность,
и откуда мне сие? Я словно ожил
в дыхании изначальном, странно отмечен
знаком избранничества, милостью Божьей.

Твоего всеведения  полнотою  объят
был я, как трепетом перед  Потиром.  
Мой Господь...  Ты  знал, что будешь  распят
  еще... до сотворения мира...