Куча дров лежит в траве .
Дождь, ветер ласкают кучу.
А каждое полено смиренно терпит, 
Покорно лежит. 
Но где-то внизу, у самой земли,
Жива надежда. 
На одной из этаких полен пробился росток,
И тянется к небу, солнцу и теплу
Уже листок на нём!
А вот уже и не один росток. 
Но через время...
 он погорит в печи...