Для меня авторитетов нет.
Нет их ни в поэзии, ни в прозе.
Может быть поэтому, поэт,
Предпочёл я куст терновый розе.

Может быть поэтому впотьмах
Я блуждаю с грустью безнадёжной,
Не решаясь высказать в словах,
То, о чём подумать невозможно...

Золотой утрачен солнца свет,
Лишь одни теперь на солнце пятна.
Пушкин, Лермонтов, Жуковский, Тютчев, Фет - 
Все они минули безвозвратно.

И луна под отдалённый гром 
Напоила землю лишь однажды,
Оросив серебряным дождём
Русский дол, страдающий от жажды.

Не допев России "аллилуйя",
Словно пьяный в стельку старый дьяк,
Лёг под "плуг" вконец ослабший Клюев.
Сбит под "корень" стойкий Пастернак.

Не желая стать ручной овечкой,
Не приявши преданную лесть,
Блок ушёл, растаяв тихо свечкой.
Маяковский "кольтом" отдал честь!

Кем Клычков "обломан"? Кем - Орешин?
Где поник слезливый Мандельштам?
Всяк рукою сталинской утешен:
Кто расстрелян, кто... А кто - повешен!
Плачь, Россия, по своим сынам.

Плачь, рыдай... Иль ты не виновата,
И виной тому сплошная мгла,
Что, раскинув гордые крыла
В небесах с рассвета до заката,
На земле птенцов своих крылатых
От стальных когтей ты не спасла?!