И река, и в небе облака
так же быстро и стремительно летят,
и довольно ослабевшая рука
пишет строки: "А меня простят?"

И уносит средь снега и степи
сердце, околевшее зимой
ближе к югу. Там его согреют
и мечта, и дом родной.

Долог путь, и даже телефоны
не помогут, лишь стук колес.
На секундочку сойду и на перроне
буду наслаждаться запахом мимоз.

И брильянтом освещая книжный лепет
я, зевая, буду засыпать.
И с Урала мне попутный ветер
будет шею ночью задувать.

Солнце спрячется, и я в пути
наблюдаю мрак над головой.
Только знаю, в жизни повезти
может мне лишь следующей зимой.