И  сосны  склонялись  послушно,
К  тем  сонным  холмам  вдалеке.
И  в  воздухе  тёплом  и  душном,
Текли  монотонно  и  скучно,
Века  и  часы  налегке.

Но  каждому  мигу  -  на  ощупь,
Но  каждому  шагу  -   впотьмах,
То  небо, то  белая  площадь,
То  рук  упоительный  взмах.

И  что  бы  ещё  геометру
В  его  небеса  начертать   ?
Везенья, попутного  ветра   :
Твою  и  мою, по  конверту  -
Скупую   судьбу  прочитать  !



Рим.  30  августа  1978  года.