У срыва душевных материй в моем безвоздушном пространстве
есть старые хрупкие двери, забитые дряхлым матрацем.
За ними, вещают упорно, струятся ветра червоточен,
и кто-то в кротовые норы цепями фрустраций заточен.

Он воет, и плачет, и стонет, срывая порез за порезом,
но в смоге кровавых устоев все это - почти бесполезно,
все это, увы, не поможет. Попав за пределы привычки,
он стал суетой заморожен и пеплом надежды напичкан.

Моя ли вина? Безусловно. Схватила, связала, сманила,
швырнула, как куклу, по норам - в болото из черного ила
моих предпосылок на помощь (давно не спасаю, а рушу).
Но кто же просил эту сволочь влезать в мою грязную душу?

Струятся ветра червоточен в моем безвоздушном пространстве.
Их пасмурность смерчем грохочет, готовым с любым потягаться.
Ты тоже стоишь у порога. Застенчиво смотришь на двери.
Спасешь или будешь закован?
Осталось немного.
Проверим.