Словно шопеновский экспромт,
Махаоном белым-белым
По черным клавишам судьбы
Жизнь, порхая, пролетела.
Ее пламенный мотив
Отгорел, погаснул в печке,
И кому-то, может быть,
Стало вдруг намного легче...
Сном залит души пожар, 
Сном отчаянным и вечным.
Взором тихим и беспечным
Смотрит стих, едва дыша.
На тонком лезвии ножа
Лежит пластом моя усталость,
Но только встрепенется малость -
Вновь польется кровь свежа...