На лужайке у дороги горделиво парковалось новенькое пол-укр-утое авто. То ли дэу, то ли опель, то ли шкода. В последнее время они все стали на одно лицо. И на один зад. Возле своего авто хлопотал добрый молодец с физиономией, в которой было что-то от Кирпича. Он важно смахивал пылинки с лобового стекла. Из открытых дверц авто на всю садил музон. Неплохой такой саунд. Басы, по-полной, сантановские. Ударные по частотке и тембрам - тому же Карлосу на одобрение. Гитара тянула не слабо, мясом едва ль не по-гилморовски. Хриплый голос лениво вокалил что-то с сытой, вальяжной обидой на весь мир. Не останавливаясь, я прислушался к словам: ''... полы в тюрьме бетонные, как менты тупые и холодные... ''. Я прошёл дальше. Иногда вдоль дорог валяется падаль. На вид - ну тебе чистые окорока копчёные. Но запах не тот... Ох, не тот запашок!