полуденным зноем с небес накатив,
солнышко жарит июльский мотив,
и где-то на полувздохе затих
мой стон, никого не коря.

подходят двое, и рядом встав,
глядя с упреком на пьедестал,
с улыбкой липкою на устах,
небрежно кресты творят.

"ну что,- говорят,- заждался, браток?
мы ищем мессию - подходит срок,
сейчас подведем по тебе итог,
а ты - повиси еще малость,
недолго тебе осталось".

глаза их цвета глухой тоски,
слова их вкуса гнилой трески,
зыбучи их помыслы, как пески,
и чувствуется, что устали
их острые крылья из стали.

талмуд, не спеша, листают они,
бормочут в лад, о не той стране,
угасшей вере и грязной войне,
и в благородные их виски
стучат чужие грехи.

как видно, голгофа слишком низка,
или мой крест кривоват слегка,
или не той породы доска,
тут все решено, похоже,-
не подошел рожей.

"ну, хватит стонать,- говорят,- браток.
умри как мужик, все поймешь потом.
мы дали б тебе воды глоток,
но, видишь ли, мало осталось,
не стоит давить на жалость".

уходят двое - поступь легка,
почти не видно их в облаках,
хочу, чтобы завтра наверняка
нашли они, что искали.
пусть доживу едва ли...