Деды воевали, Одессу не простим, своих не бросаем, - красивые, ухоженные дикторши наговаривали мантры новостей, на экране одна за другой сменялись картинки:
фашисты жрали младенцев, кучи трупов валялись на кафеле морга, в сожжённых домах угоревшие женщины выпячивали кверху беременные животы, - Он убавил в телевизоре громкость, взял записную книжку, испещрённую мелким бисером исполненных дел, открыл на чистой странице и записал: РЖУ НИ МАГУ.
Играя краплёными картами, наметил ногтем рубашку этого года, - Ему везло, когда козырями выпадал четырнадцатый, - сдвинул колоду на век: в одна тысяча девятисотые, ах, какое было время, моё любимое...
Я увидел:
Крупный мужчина, неловко присев, засовывает губы в водосточные трубы -
- попытка сыграть ноктюрн? -
мне нравится эта метафоричность: Я и сам работаю с образами.
Люблю, когда ярко и зримо, поэты - мой материал.
Писателей я не жалую.
Они пытаются описывать происходящее по чужим лекалам: тщательно подыскивают слова, старательно укладывают их в сюжет. Ведь книга - это подробное и точное изложение фактов: была тьма, стал свет, -
Единственное, что следовало записать словами, - ближневосточные похождения Его обожаемой персоны, -
те двенадцать, бывшие с Ним, это хорошо понимали.
Умиляюсь прозаикам.
Каждый из них думает: он тринадцатый, он пишет Книгу.
- Ха-ха-ха, - хохочу. - Господа!
Словами, творившими мир, не описать современность, МОЮ ЭПОХУ.
Крупный мужчина, топчась по пюпитрам, чуял: слов не хватает, улица корчится безъязыкая.
Но многие из писателей - почти все - уверены: если правильные слова составить в правильные фразы, страницы заполнить абзацами, то будет почти Евангелие.
Конечно, - а как же иначе?
Ведь человек - это глина, в которую Он вдохнул душу, - глоток своего дыхания.
Поэтому даже "Жизнь Клима Самгина" - пусть отчасти, на вздох - Евангелие.
- Ха-ха-ха, - хохочу. - Одна из моих уловок.
У человека душа лишь до встречи со Мной, после встречи со Мной он глина.
Я и мой уважаемый оппонент - мы как сообщающиеся сосуды: что вытекло из него, попадает в меня.
... мы как стаканы,
- Он наполовину пустой, Я наполовину полный, -
- Ха-ха-ха, - хохочу. - Он давно уже пуст, Он всё отдал людям... - МНЕ.
Зачем Мне людские души? - Меня штырит от этого газа...
- стимулирует воображение -
Веселящий газ!
... пространство ломает, параллельные начинают пересекаться. Время становится относительным. Химические элементы и радиоволны, дирижабли барражируют атмосферу,
пока взволнованные литераторы строчат репортажи из ям -
- где падшие женщины и у каждой своя история, свой гимназист, - обманщик и соблазнитель, -
Моя эпоха вламывается в действительность на блестящих автомобилях, ревя моторами и беспрерывно визжа клаксонами, - синематографом, доступной мясистостью затянутых в шёлк старлеток, провалами сифилисных носов, -
Ах, какое весёлое время!
И я захожу с козырей: ГОД ЧЕТЫРНАДЦАТЫЙ.
- Ужас? Кошмар? Жуть? -
словами, творившими мир, не описывается современность, -
СЛОВО ИСЧЕРПАНО, - осознайте это, писатели.
... на страницах книг поселились комиссары.
Нервные ноздри, накокаиненные зрачки, пальцы пляшут на спусковых крючках револьверов, - Мои фантазии грандиозны, на годы вперёд готовы сюжеты: революция, продразвёрстка, репрессии - деды воевали.
Раздражают писатели:
... пальцы пляшут на спусковых крючках револьверов... - и это МОЯ ЭПОХА?
Была тьма, стал свет - вот для чего слова, Меня словами не выразить.
Я - ОБРАЗ, картинка - мэйнстрим современности.
Пылающая пентаграмма на чёртовой коже фуражки, - художественно безупречно.
Красное на чёрном - Я люблю, когда ярко.
Что ни малюй чёрным, всегда выходит квадрат. Как ни купай коня, он окажется красным. И сходили с ума поэты - взрывались в мозгах метафоры: чёрный человек с серой блевотой глаз ходит по пятам, ходит по пятам, ходит по пятам, - мы своих не бросаем,
- поэты - мой материал -
привязать к батарее спасительную петлю, подарить именной браунинг, - есть варианты.
Когда дым рассеялся, Грушницкого на площадке не было... - в XIX веке Я козырял с М.Ю.. И до чего же славную тризну Я закатил в вековой юбилей его гибели! Своих не бросаем. Кстати, не за горами двухсотлетие, - как отметить? Впрочем, будет ещё время подумать. Пока о неотложном... -
- Он макнул перьевую ручку в чернильницу и сделал запись:
"NB: Заказать визитки Ярошу, красное на чёрном" -
затем отложил перо и снова замыслился:
...кровь, кровь, кровь...
Так было уже: и раздирали крючьями христиан, и скармливали львам их мясо.
Так было уже... - но Мне не хватало главного.
И вот, наконец, долгожданное: БОГА НЕТ
- Ха-ха-ха, - хохочу. - Умнички большевики.
Теперь - отныне - ВСЁ глина в руках моих.
Конечно, нельзя ручаться, что некий неизлечимо больной - Мастер - не пишет очередное Евангелие,
- не нужное сейчас никому -
ведь даже его женщина охотно втирает крем, разглаживающий морщины...
коллизия для качественного романа, Я уже рассуждал об этом, беседуя с одним киевским доктором.
Впрочем, давно не читаю романы: много букафф.
Да и зачем? - слова обветшали.
А я люблю, когда ярко...
... чтобы жрали младенцев... чтобы трупы валялись на кафеле морга... чтобы горели дома и на асфальтах, истерзанных траками танков, корячились бабы с отрезанными грудями...
ТЕЛЕВИДЕНИЕ - ЭТО МОЁ!
И я захожу с козырей: ГОД ЧЕТЫРНАДЦАТЫЙ.
Блок-пост луганского ополчения у посёлка Металлист, - лето, солнце, птицы, - с десяток наших ребят в камуфляже, оператор, камера... готовы? работаем: