Мы не привыкли к рассветам. Большую часть времени мы проводим, служа Боссу, выполняя всё, что оно захочет от нас. Чистое солнце для нас - роскошь, мы не готовы к нему и часто не способны даже внять тому, что происходит вокруг, когда оно врывается в область нашего восприятия, пока нам не подскажут - с помощью тех уст, что касались сверкающей ткани чаще других.
Те деяния, что совершаем мы, недостойны других. Мы создаём то, что другие даже не станут обозревать. Мы существуем внутри того, до чего не притронутся высшие, как Босс. В такие времена солнце - наш грех. Его ткань будит в нас давно забытое, скрывающееся под нагромождением созиданий. Мы стараемся избегать его, ибо те, кому служат наши деяния, боятся сияния-вне-времени.
Мы столь слабы в понимании этого совершенного деяния - рук дела мастеров, вне всяких сомнений - что сходим на нет каждый раз, когда его нежная ткань струится по тому, что мы создали в самом начале, для самих себя, в качестве нашей опоры. Эта работа наших действий сыра, несовершенна, неглубока - потому, скорее, она и не готова к сиянию.