Есть какая то сила,
Которая, делает факты весомыми,
Чистотой родниковой, прохладною полнится сердце,
Когда гладишь ладонью траву,
И предутреннее сонные, 
В такт движенью травинки качаются ритмами Герца.
И такие вот мелочи-
Не понятные миру события, 
Что проносятся мимо,  
Следов не оставляя,
Почему то в душе нашей, 
Будто находят укрытие,
Словно музыка вечная, 
И духовные наши порывы.